六岁那年入小学，一个懵懵懂懂的六年。偶尔出神地望着窗外，很多的人和事，不经意间开始遗忘，努力回忆的只是一阵的悸动。
　　我回想起一本书，很普通的一本书。忘记哪个跳蚤市场，忘记是怎样的过程，我买了一本书，很朴素的封面，书名是《新概念》，自己却破天荒地买了下来。回到家，草草地看了一遍，对当年五年级的我来说却是生疏，就这么扔在了书桌的角落。

　　班长是我朋友，我羡慕她的文笔，像是发黄的信纸里的情书。却也像是海岸的地平线，美得很遥远。我不了解写作是个什么样的概念，只知道她的文章愉悦得摇摇欲坠，悲伤得又很真实。

　　哪天再次抓起那本书，是临近期末的终点。那些缱绻悱恻的诗词，凄凄惨惨戚戚的情调。我吃惊当时的自己怎么有耐心看得下去。世界本身就是个奇迹，人类更是读不懂的生物。那本《新概念》让我窒息的大脑像阀门一样一息之间打开，滔滔不绝的是感觉。那些生涩的词语和华丽唯美的句子。我开始喜欢上写作，而不是单纯的欣赏。

　　记得那张模拟期末卷作文的题目是《曾经发生过的事》，我写的开头是“像是老旧的胶卷里的一张张胶片，串连成了我们的过往。单纯的黑白色，却很真实。”班主任第一次这么认真地夸赞我作文写得好的那句话就这么恍惚的在记忆里摇晃。

　　当时我没有感觉到满足和喜悦，不声不响地回到了位置上，不知道是什么样的心情。我只想到了那本曾经被我扔在角落，现在已经有些陈旧的书。

　　有时会模模糊糊地记起那些深夜里灯光下的青春微小说，老师们从来不喜欢学生看的东西，却让我记得很深。

　　小学里我一直在住校，和寝室同学混的很好。当时是在六年级吧，寝室同学喜欢上了看微小说。淡淡的青春，明媚的忧伤。那时是夏天，学校有时不给开空调，很闷热，蚊子又多。我昏昏欲睡的时候，他们却会埋在被子里坚持地打着微弱的灯光。我不知道他们哪里来的毅力。

　　都说好朋友要分享。他们总会在感人之时塞给我那些煽情的片段。

　　像是那些催泪的泡沫剧。不真实却让那些小女生沉醉其中。我却单纯地感觉写的很好。他们总是嘻嘻哈哈地对我说，看这些东西，作文水平提高的很快。我知道这只是他们的玩笑话，我放下书，却总有对着天空无病呻吟的感觉。

　　或许就是这样潜移默化，我找到了写作的感觉。好比在一张白纸上挥墨，绯色的绚丽或是斑斓的彩色或是单调的黑白灰，我开始习惯用各种颜色创作。

　　小学里唯一的写作生涯就这么很简单地结束了，后来我才真正意义上的知道了什么是写作。文章只是在于情与真。

　　他是我们班的语文老师，同学都很喜欢他，总之就是他身上特有一股风味。每天都要跟我们强调一遍写文章要真情实感。他会说我文章写得好，却也会说我写的不好。他会说我的文章很细腻委婉，也会告诉我过分的温柔会甜腻人。让我尝试着写生活，写小日子。

　　于是，我慢慢地努力放弃那些早已成为习惯的华丽语言。

　　有时候自己想想，都会觉得不可思议。

　　一夜之间，我从当初对写作充满敬仰到后来的柔气有余到现在的开始知道什么是写作，就像一场梦。

　　人生如此匪夷所思。好似当初那些不真实的青春微小说。